SOLÍS - Equinoccio de primavera 2026

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«O Dia Internacional de Nowruz é celebrado, anualmente, a 21 de março. Nowruz marca o primeiro dia da Primavera. A palavra Nowruz (Novruz, Navruz, Nooruz, Nooruz, Nevruz, Nauryz) significa novo dia.

É celebrado há mais de 3 000 anos na Ásia Central, nos Balcãs, na zona do Mar Negro, no Médio Oriente e noutras regiões. Em 2009, foi incluído na lista de Património Cultural Imaterial da Humanidade.

A sua celebração significa a afirmação da vida em harmonia com a natureza, a consciência da ligação inseparável entre o trabalho e os ciclos naturais de renovação, com uma atitude respeitosa para com as fontes naturais da vida.»

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Na Ferreira - « Sento-me à mesa como se a mesa fosse o mundo inteiro»

Numa sala quentinha (apesar do frio de dezembro), entre muitas mesas silenciosas, uma conversa  ficou sustida no tempo para me oferecer estes sorrisos imutáveis...

15 de dezembro de 2016

Porque as nossas vidas se ergueram à volta de mesas como esta, amparadas pelo companheirismo...

Margarida, Manuel e Lourdes, abraços jubilados!

Alice e Ana, muita energia até jubilarem (em todos os sentidos)!

Maria Laura

Os trabalhos e os dias

Sento-me à mesa como se a mesa fosse o mundo inteiro

e principio a escrever como se escrever fosse respirar

o amor que não se esvai enquanto os corpos sabem

de um caminho sem nada para o regresso da vida.

À medida que escrevo, vou ficando espantado

com a convicção que a mínima coisa põe em não ser nada.

Na mínima coisa que sou, pôde a poesia ser hábito.

Vem, teimosa, com a alegria de eu ficar alegre,

quando fico triste por serem palavras já ditas

estas que vêm, lembradas, doutros poemas velhos.

Uma corrente me prende à mesa em que os homens comem.

E os convivas que chegam intencionalmente sorriem

e só eu sei porque principiei a escrever no princípio do mundo

e desenhei uma rena para a caçar melhor

e falo da verdade, essa iguaria rara:

este papel, esta mesa, eu apreendendo o que escrevo.

Jorge de Sena

 

ANTÓNIO GEDEÃO - Não há, não, duas folhas iguais

 

Fotografia - José Maria Laura

Não há, não,

duas folhas iguais em toda a criação.

Ou nervura a menos, ou célula a mais,

não há, de certeza, duas folhas iguais.

Limbo todas têm,

que é próprio das folhas;

pecíolo algumas;

baínha nem todas.

Umas são fendidas,

crenadas, lobadas,

inteiras, partidas,

singelas, dobradas.

Outras acerosas,

redondas, agudas,

macias, viscosas,

fibrosas, carnudas.

Nas formas presentes,

nos actos distantes,

mesmo semelhantes

são sempre diferentes.

Umas vão e caem no charco cinzento,

e lançam apelos nas ondas que fazem;

outras vão e jazem

sem mais movimento.

Mas outras não jazem,

nem caem, nem gritam,

apenas volitam

nas dobras do vento.

É dessas que eu sou.

António Gedeão

MARIA DO ROSÁRIO PEDREIRA - Pai, dizem-me que ainda te chamo

Fotografia - José Maria Laura

Pai, dizem-me que ainda te chamo

Pai, dizem-me que ainda te chamo, às vezes, durante

o sono - a ausência não te apaga como a bruma

sossega, ao entardecer, o gume das esquinas. Há nos

meus sonhos um território suspenso de toda a dor,

um país de verão aonde não chegam as guinadas

da morte e todas as conchas da praia trazem pérola. Aí

nos encontramos, para dizermos um ao outro aquilo

que pensámos ter, afinal, a vida toda para dizer; aí te

chamo, quando a luz me cega na lâmina do mar, com

lábios que se movem como serpentes, mas sem nenhum

ruído que envenene as palavras: pai, pai. Contam-me

depois que é deste lado da noite que me ouvem gritar

e que por isso me libertam bruscamente do cativeiro

escuro desse sonho. Não sabem

que o pesadelo é a vida onde já não posso dizer o teu

nome - porque a memória é uma fogueira dentro

das mãos e tu onde estás também não me respondes.

Maria do Rosário Pedreira, in Nenhum Nome Depois

UGURGALLEN - Parallel Universes

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Outra Ferreira a crescer...

Betão tirado a ferros , manchinhas verdes  e árvores a resistir...

José Maria Laura

Fotos - José Maria Laura, março de 2026

A Construção do Poema

A construção do poema é a construção do mundo.

Não símbolos, não imagens, simples criaturas

do ar, evidências obscuras, enigmas luminosos,

as formas do vento, os silêncios do sono.

As palavras são impulsos de um corpo soterrado.

Uma condição de alegria no vazio sensual

que se desenha concreto na bruma vagarosa.

Letra a letra, desfibramos o coração do sol.

Vemos numa torre do vento uma árvore balouçando.

Vivemos no ócio da sombra mais materna.

Talvez o poema seja uma pequena lâmpada

solitária ou um branco sortilégio, o prodígio

que restabelece a verde transparência

de um mundo imóvel, ou só uns fragmentos

obscuros, uma pedra clara, um hálito solar.

António Ramos Rosa

 

ONU - Igualdade de género

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